Pühendan Xanaxile (1mg) - parimale legaalsele ravimist inspiratsiooniallikale koosmõjus keskkonnaga.
Soe suveõhtu oli tulvil tumepunast hiiglust pikas loojangus, mille
taustal tuhanded siluetid end mustast mäeküljest ülespoole hiivasid -
aegamisi, justkui uniste kodatigude karavan. Neil vaatas neid
puupingikesel istudes ja kiskus takjalehest punutud järjehoidjal
rippkiude küljest, ükshaaval, nagu ka temal poleks kiiret. Ta oli
nõlvakust kilomeetreid eemal, aga lahkuvate sipelgahordide sebimine
paistis taevaekraanil välja - seal eemal läksid nad kindlapeale
kiiremini kui talle paistis. Astunuks seal mõni üksik rännuline, poleks
ta seda isegi märganud, ehk alles siis kui too lõkke läitnuks. Aga täna -
tuhanded tõrvikusilmad ärevate jaanimardikatena ja nende all kirevad
saatused, peamiselt aga hirm.
Hirm oli see, mis sundis inimesi minema, oma kodadest tuld kustutama,
lapsi käevangu võtma ja olulisi esemeid pakkima. Nad olid kaasa võtnud
mälestusi - niipalju kui Neil teadis olid neile just mälestused olulised
ja mälestused ei kaalunud midagi. Nad olid lihtsad inimesed, päev
päevalt elajad, sellised, kes kustutasid tule juba enne õhtuhämaruse
saabumist ja rääkisid enne uinumist tunde salapärases akendest tubade
kottpimedusse langevas kuuvalguses. Nad olid inimesed, kes hoolisid ja
ei hoolinud samas üldse.
Neil oli oma palkmaja künkale ehitanud, nii paistis talle väikelinn
alati kätte ja tema maja kõrval kõrgus toosama mäenõlvak, mille taga
külma asfaldiga kaetud magistraal kummitas - kirjanikuna lootis ta
värskest panoraamist alati inspiratsiooni ammutada. Ta istus vahest
tunde piipu kiskudes rõdul võrkkiiges, õõtsutas end öötuule rütmis ja
kirjutas paberile kümneid seosetuid lauseid, sidus neid omavahel. Linna
tuled sõid ennast mäekülje varjust välja ja need paistsid
halogeenlampidena kaevupõhjast, eredalt, piirjoonteta. Talle meeldis see
vaatepilt - nagu ta kord Raigile maininud oli, meenutas see tähistaeva
kohal istumist ja ta ei teadnud nimetada kodanikke, kes oleks seda peale
tema endale lubada saanud.
Jah, ma olen ideaalse paiga leidnud.
Ta mõtles Raigile ja too tuligi eemalt, taskulamp käes, läbi pimeduse.
Rohi sumises tema jalge all mardikatest ja valgusvihust hullunud
liblikad tantsisid tema ümber surmaballi avavalssi.
"Terekest vana!" hüüdis Raig. "Kas hakkame ka astuma?"
"Hiljavõitu, kas pole," vastas Neil. "Ma lubasin endale, et ei lähe
ennem kui olen selle hetke paberile pannud. Sa oled ju ometigi nõus, et
see on meenutamist väärt."
"No ma ei tea, kuidas sinuga on, aga kõrbenud paberilt nüüd vaevalt
keegi seda lugeda saab," arvas Raig. "Ma juba kujutan ette, kuidas tuul
tuha laiali puhub. Sina nimetad seda kindlasti ka loominguks."
"Kas poleks vahva," õhkas Neil. "Sa oled praktilise inimese kohta
ideedest tulvil. Kas sa pole kunagi kahtlustanud, et sul vere asemel
trükimust veenides voolab?"
"Naljamees," pomises Raig. "Kuule tõepoolest kah nüüd, ära naljata. Hakkame minema."
Neil vaatas teda pikalt, kui Raig endale taskulambi valgusvihu pööras,
ikka selleks, et oma murelikku ilmet rõhutada. Raig oli ärev. Ta oli ka
äraolev ja see oli tema suurim viga. Tema nägi kriisiolukordades põhjust
ärevuseks, Neil nautis neid. Ta ütles: "Kui inimesega midagi erakordset
ei juhtu, siis pole ta võimeline ka midagi erakordset kirjutama, eks.
Meie, inimeste, suurim häda on see, et me jookseme harukordse eest
tihtipeale minema. Noh, mina ei kavatse. Ma olen paigas nagu kaks tonni
rauamaaki. Ma ei usu hetkeks kah, et sina see labidas tahaksid olla."
Raig vangutas pead.
"Nii et hakka sammuma ja ma kirjutan kohe siia lehele, näed siiasamasse,
et Raig läks veidi kahetseval ilmel. Kahjuks mitte kahetsuses juhtuva
nägematajäämise pärast, teda tegi murelikuks hoopis kirjanik. Kuidas
tundub? Ma võin muidugi ka mõne tabavama nime kasutusele võtta - kuidas
oleks Gavalieri? Või Robertino Magalazzi?"
Raig kadus tagurpidi pimedusse, ta kustutas isegi taskulambi, et lahkumine pikale ei veniks. Kui ta on pimeduses, on ta läinud.
"Kuidas on võimalik, et sa kardad seda, mille kohta sa tead rohkem kui
tundmatut?" hõikas Neil talle järele, aga Raig ei vastanud, sest
tegelikult pelgas ta ühtviisi mõlemat.
"Ja ratastooli mäkkelükkamine oleks su jaoks nagunii liiast, nii et ära kahetse midagi!"
Kuus kuud tagasi...
...ilutses Borenheimis talv. Neil nautis lumivalget rõdult ja kõlgutas
oma jalgu uhkelt üle puitrinnatise. Tal oli seljas näriliste nahast
õmmeldud soe mantel ja jalas villase voodriga teksased. Matilde passis
plastikkelgul kui see lund kahte lehte laiali lüües künkast alla kihutas
ja ümises laulda:
"Võta see ja viska teist,
üks on lollim ikka meist!
Ei pada katlata ei saa
ja mina su`ta hakkama!"
Sõnad Neil, viis Matilde. Sõnad jäid alati samaks, viis muutus iga
laulmiskorraga. Kui Matildel oli nina krimpsus, jorises ta aeglasemalt,
kui söök õnnestuma kippus, laulis ta kiiruga ja Neil irvitas pliidi
juures kaasa. Ta pakkus alati, et kirjutab mõne salmi veel lisaks, aga
Matilde arvas, et nende nelja reaga on kõikide inimeste kohta kõik
öeldud.
"Sa oled geenius, mu kallis!"
"No mine tea nüüd."
"Ma teangi. See on kirjutatud sinu juustesse ja su silma vikerkestadele. Ja sa pead tunnistama, et ka mina pole kõige hullem."
"Jah, naisuke. Mis puutub inimeste ülekiitmisse, siis oled sa tšempion."
"Parem ülekiidetud inimene kui ülekeedetud eine."
Umbes nii nad vestlesid. Neil ja tema naine, kes käis linnast, sest oli
mehe elustiilist vaimustusse sattunud. Neil oli endaga aus - vähesed
eelistavad kindalaegast autole ja tal polnud isegi seda esimest. Tal
olid tema veider elustiil, päevakava puudumine, distsiplineerimatus,
tema sulg ja paber, tema sisustamata toad ja mürgine naljasoon. Ta oli
mees, keda naised ei näinud. Isegi mitte need
unistajad-mälestajad-mäletsejad Borenheimis. Kuigi neile olid eelkõige
elamused tähtsad, kasvasid viimased ikka välja Neili jaoks kummalistest
võõrastest asjadest, nagu kirsipunane lumivalge katusega sõiduauto,
kivimaja klaaspuidust fassaad ja imekallis aaga kristallbasseini
tehislikus riimvees.
Neil oli asjade seisuga rahul, kuigi paljud tema asemel käinuksid
kirikus palvel, et ülemistelt veidigi õnne ja rõõmu paluda. Neil oli
maksimalistist minimalist - selles peitus kogu tema salapärane valmidus
kannatada ja halvas parimat näha.
Järv polnud Neilile miskipärast varem silma hakanud, alles sel
raudkülmal päeval, mil Matilde oma kelguga jääl maandus, ise imepisike
ja veelgi eemal siples jääsulbi sees õnnetu täpike.
Etskae, mõtles Neil. Keegi on uppumas.
Ja ta hüüdis nii nagu kõri võttis Matildele: "Kas keegi on uppumas?"
Matilde aga juba jooksis, nii et kelk lendas eemale ja jäi kollase
markerina lumele lebama. Ta jooksis nagu jäähaldjas, lumetolm jalge
ümber pöörlemas, punased kiharad lehvimas kui hõbeniidist tolmuluud. Ta
jooksis hetkel, mil kindalaeka-sõiduki-dilemma-naised oleksid jooksnud
kaldale telefonide juurde. Ta jooksis, nagu Neil sel hetkel tundis,
minema nii tema, kui tema armastuse eest. Jooksis jääl, mis oleks
pidanud meetripaksune olema, aga ometi peitis see endas vähemalt üht
seletamatut lahvandust, milles keegi ulpis. Küllap appi hüüdes ja abi
lootes. Neil ei kuulnud ja seetõttu ei kuulnud Matilde ka tema karjutud
küsimust.
Neil sööstis rõdult kui titaanvedru, kahlas läbi seinaäärse lumevalli,
haaras käigult kaasa nööripuntra kuuriseina najalt ning imestas sisimas
uhkust tundes, et tema armas on niiväga tema moodi. Ta sihtis kelku -
leivapuru, mille Matilde oli jätnud ja vajutas saapad raevukalt läbi
lumekooriku, neli korda sekundis. Sprint polnud ta parim ala, aga ta
arvas, et jookseb hetkel minimaalselt kullale, isegi tema hingeõhk
lõhnas autasu järele - loomulikult luust ja lihast autasu, sest medaleid
Neil ei väärtustanud. Mingil momendil seadis ta sammud kelgu
libisemisjälje sisse, saavutas veelgi enam kiirust, kukkus korraks
käpuli ning ajas ennast lumest puhastamata taas jooksujalule. Ta oli
kõigest poolel mäel kui Matilde juba lahvanduse äärele kõhuli viskas ja
oma käe välja sirutas.
Kirjaniku suurim hirm ja halastus on stambid. Sa ei tohi oma ideid
taaskasutada, sest raamaturiiuli ja prügikorvi koht on igas
majapidamises määratud, aga keegi ei keela sul stampe vormida, nii et
nendest kellegi teise hirm saaks. Neil teadis, et elu koosneb
stampidest. Neil oli kindel, et stambid varitsesid pigem igapäevases
melus kui mängufilmides. Stambid olid tegelikult teda lapsest peale
tabanud nagu ettemääratud kaalupommid. Tema esimene jalgpall sõideti
hooletu juhi poolt lapikuks, tema esimene armastus suures linnas ei
sallinud oma armastuse armastust väikelinnade vastu, tema sõiduauto
kütusepaak sai tühjaks raudteerööpaid ületades. Neil oli veendunud, et
tema elu suurim STAMP seisab alles ees, küsimus oli selles, millal see
oma üllatushambad tema rikutud kogemustepagasisse lööb. Et see lõplikult
ning armutult loogika puudumisele alistada.
Niisiis nägi Neil eemalt, kuidas Matilde stambina, selle asemel, et
uppuja veest välja tirida, ise jääsulbi sisse libises. Nägu ees, kuid
Neil ei karjunud. Ta oli lummatud. Järve teisel kaldal olid mõned
sõidukid peatunud. Inimesed sebisid ärevalt ringi, ilmselt helistati,
aga jääle ei tormanud keegi. Hoolimata sellest, et lahvandus oli neile
lähemal kui Neilile. Stambid olid jäises vees uppumas ja stambid
nautisid tasuta etendust kaldalt.
Ma kirjutan teist, mõtles Neil jooksult raevukalt. Ma manan teile kaela
ahelõnnetuse maanteel ja kaheksast üks saab ratastoolis ülejäänute
matuseid kaeda. Ma nimetan selle loo "Heade kavatsuste ärasaatmiseks".
Ta silmanurgast voolasid pingutusepisarad kui ta kaldaäärsele jääle
hüppas, pind isegi ei pragunenud ja lahvandusest paistis vaid üks
peanupp. Mustad jäätunud juuksed.
Üks kuu hiljem...
...astus Raig palatisse, käes kasutu kimp õlgedest flanelli riietatud
nukke. Kuigi ta oli peaagu kindel sellise külakosti kasutuses, ei osanud
ta kirjanikule muud viia.
Neil oli poolistukil veidrate mustritega padja najal ja kirjutas musta
pastakaga A4 formaadis paberilehele märkmeid. Raig püüdis könte mitte
märgata, aga teki all oli jalgade jaoks liiga vähe. Jumal tänatud, et
inspiratsioon peast sõltub, mõtles ta kerge paanikaga ja istus
taburetile Neili öökapi kõrval. Palatikaaslasest vanatoi põrnitses neid
tigedalt, ajas ennast siis rögisedes püsti ja läks kõkisüüdistava ilmega
kordiori jalutama.
"Ma olin see," alustas Raig ja Neil noogutas, suu kriipsuna teeseldud ükskõiksust peegeldamas.
"Ma lootsin, et ma teid kunagi näha saan," ütles Neil. "Mees, kes teise
elu nimel kahest olulisest asjast loobuma peab on ometigi selle elu
tähelepanu väärt. Ma hakkasin juba kartma, et mu kaotused on oluliselt
suuremad."
"Ma tõin teile kingituse," ütles Raig. "Töökaaslased arvasid, et te
olete sedasorti mees, kes sellistest asjadest lugu peab." Ta ulatas
õlgedest nukud punastades Neilile.
"Sellistest ja väikesest talisuplusest," mainis Neil kibedalt,
kavatsuseta külalise niigi kõhklevat seisundit veelgi enam kõikuma lüüa.
Ta parandas ennast kiiresti: "Ma tegin muidugi nalja. Ma olen selline
inimene. Ärge arvake, et ma sisimas nii muretu olen, kui need pakasest
põletatud põsed välja näitama kipuvad."
"Ma tahtsin teid tänada," ütles Raig kohmetult. "Ja ma tahtsin küsida, kas on midagi, mida ma teie heaks teha saaksin."
"Noh, kui ma asjade peale viha peaksin, siis te võite selle kirurgisae
järve uputada ja peale seda järve tühjaks lasta," ütles Neil. "Teisest
küljest ei muuda sellised asjad suurt midagi. Väike vaimne rahulolu, et
ma saan teie ebamugavuse otsas talluda on maksimum, mida te saate mu
avitamiseks teha. Ja te juba pakute seda mulle. Nii et tänud."
"Kui ta poleks reageerinud, oleksin ma ilmselt servast lahti lasknud,"
tunnistas Raig. "Seal oli liiga külm selleks, et kinnihoidmise üle muret
tunda. Aga ma nägin, et keegi on tulekul ja see andis jõudu."
"Noh, eks see andis mulle ka jõudu, kui ta liikuma hakkas," ütles Neil.
"Ma ei oska seda sõnadesse panna. Ma parem kirjutan sellest."
Nad vaikisid ja akna all põõsastes hakkas kevadlind kriiskama, peletades
jääd kõikvõimalikest kohtadest, ent kummalisel kombel mitte Raigi ja
Neili rinnust. Kui kamakat oleks kaaluda saanud, olnuks see hauaplaadi
raskune, sulamatu, alatiseks tahutud, graveeritud ja hinge pressitud.
Saabuv suvi seda ei murra, selge see.
“Eile öösel,” muutis Neil järsku teemat. “Eile öösel juhtusin ma kokku
kirjandusjumalannaga. Teate, selliseid asju juhtub ikka kui olete
kirjanik. Ta hõljus läbi avatud ukse sisse ja meenutas mulle kedagi
kallist. Ma ei liialda, kui ütlen, et ta nägi välja nagu kaame Matilde,
selle erinevusega, et ta polnud seda mitte. Aga ta tuli ja küsis, kes
selles intsindndis süüdi oli? Liiga nõrgad käsivarred? Ajanappus?
Inimeste saamatus, tahtmatus sekkuda, sest sekkumine on tüütute viis
erakute erakordseid ettevõtmisi segada? Ma pidin selle üle mõtlema.
Isegi pikemalt mõtlema. Oli see teie süü? Alates hetkest, kui te
järvejääle astusite. Või hoopis Matilde möödapanek teid märgata. Või
kõik need tolvanid, kes järve teisel kaldal meie rabelemist jälgisid,
ohhetasid kui kolmest vaid kaks naases, ohhetasid, tundsid end äärmiselt
nigelalt ja hakkasid seejärel kiiresti hingehaavu ravima (jumal tänatud
ei mu pere täna turvaliselt suletud uste taga õhtueinet naudib)? Ja
siis küsis ta ootamatult, kuidas ma sooviksin Matildat mälestada? Ja kas
te teate, ma pole eales end nii absoluutse nullina tundnud.”
“Iga kirjanik saab ühel korral oma jumalannalt abi,” teadis Raig.
“Concefere palus seda oma viimaste teoste kaitsmiseks. Nende ümber
ehitati teemantsammas, mis seisab tänaseni puutumatult. Seda võiks
lõhkuda, aga inimesed, mida lähemale nad sambale jõuavad, seda enam kaob
huvi midagi ette võtta.”
“Ma tean,” noogutas Neil. Padi tema pea all tundus väga muljutuna. Ta
oli selle võimaliku lohklikkuse kuklaga välja pigistanud ja täitev
poroloon käitus alatu, sihitu pannkoogina. “Ma ei tea, kas te teate,
ilmselt mitte, kui oluline oli Matilda mulle kaaslase ja toetajana? Sama
oluline kui teie enda elukaaslane teile, Raig. On teil elukaaslane?”
Raig noogutas ja tundis kuida puna temas peituva süütunde tema põskedele
laiali venitas. Seda oli palati suhtelises hämaruses võimalik siiski
märgata.
“Siis te teate,” ütles Neil. “Ma ei jaksa siin üles lugema hakata, mida
ta oma elu jooksul tegi ja saavutas. Igal juhul oli seda piisavalt
palju, et mitte sellist külma stamplõppu väärida. Eks? Ja siis ma
küsisin oma jumalannalt, kas ta suudaks juurida välja kogu selle hamba,
muuta meie orus asuva linna korraks krematooriumi gaasiahjuks, põletada
Matilda külmunud mälestus taas elavaks.”
“Te palusite linna põletada?” Raig näis kohkunud, aga mitte eriti
üllatunud. Reginald de Foree, tuntud õuduskirjanik oli oma jumalannalt
palunud, et peale tema surma tema truudusetu abikaasa jäämägede keskele
saadetaks, et ta ei sureks ega elaks. Et ta seisaks seal, paljad
beebiroosad jalad vastu külmunud pinda ja vannuks mitu igavikku jutti,
et ei armasta kedagi teist kui oma meest ja kõik neid, kes tema meest
meenutasid või ei meenutanud. Kirjanike valikud võisid olla kas väga
ekstreemsed või siis samuti ekstreemsed, veelgi ekstreemsemal viisil.
Linna põletamine vähemalt oli.
“Suvel,” ütles Neil. “Ma pole ebaõiglane mees. Las see olla
vabatahtlikuks purgatooriumiks. Ma annan teile loa inimestele teatada,
see ka ise teadmiseks võtta ja siis on teil võimalik kas saatusele alla
vanduda ja jääda või siis lahkuda. Ma ei kahtle hetkeks ka, et keegi
teist ei näe teil seda süüd, millest minu pilk läbi puurib ja et te
põgenete nagu oleks tuli lahti (Neil muigas). Lõpuks olen mina see
koormakaamel, kes maha jääb, sest ma ei kahtle teie süütuses, seega ka
mitte enese omas.”
Hingehaavade ilutulestik
Kui Raig Neili pilgete saatel öhe kadus, tundis Neil esimest korda
tungivat soovi talle järgneda, seda enam, et nad polnud hoolimata
juhtunust vaenujalale astunud. Matilda tundus kuue kuu kaugusel oleva
udukoguna ja ta ei mäletanud osaliselt enam seda viha, mis teda
põletussoovini viis. Jäänud valu oli torkiv, ebamäärane, nagu
tuimestatud hambanärv – sa tead ja tunned, et ta on olemas, aga see ei
määra eriti su valikuid.
Teisalt oli ta üksinda, võimetu ülejäänud parvega vastuvoolu ujuma,
võimetu koos nendega isegi pärivoolu mõtlema, nii et lõpuks uskus ta
siiski, et oli leidnud ideaalse paiga, ideaalse soovi ja ideaalse hetke
kõige sidumiseks.
Ta asetas pildiraami paberilehe alusena oma põlvedele, sikutas pastaka
vutlarist, hingas sügavalt sisse (rohkem ta välja ei hinga) ja hakkas
kirjutama...
Mäeküljed on nüüd põgenikest tühjad, üksikute tulesäras akendega hooned
ootavad veel viimast reekviemi, tulepõrgut, mis algab pihta linna
keskväljakult ja levib kiiresti, aga mitte nii kiiresti, et mina seda ei
näeks, üle tuhandete lootuste, rõõmu, valu ja üldse kõige maise. See on
absoluutselt valge leek, nii tuline, et selle kohta ei saa mingil juhul
kasutada suvalisi omadussõnu leksikonist. See haarab enese sisse kõik
ja kõik mis sellest väljub on eimiski. Hetkega. See on nii...